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Escrito en una trastienda
En todos los puertos del mundo
descansa la noche
sobre los navíos oscuros
y reza su rosario de lunas
el viejo lobo curtido y silencioso.
Palomas de las músicas vagabundas
picotean los fanales encendidos.
Tu recuerdo ha hecho hueco en mi mano sin luz.
Ah, llegar a tu cabellera rubia como a un puerto final.
Atracan los astros
y detrás de los grandes murallones de sombras
luces multicolores se roban las miradas
y las estrellas son afónicas
como la voz de la violinista tuberculosa
cuya tos en el bar es obligatoria.
El alcohol anda en zancos y las mujeres canallas
Pasean su olor a polvo y su cansancio.
En todos los puertos del mundo
hay alguien que está esperando.
Hasta muy cerca de los navíos
salen los patios
y entran por los oídos de los marinos.
Un sabor dulce, un amargo sabor.
En todos los puertos del mundo
hay vagabundos como yo
que asoman al asombro lejano
el corazón, como un barquito en la mano.
Hay una calle, larga borrachera,
pedazos de noche dispersada
y cuando llega el alba roja y con su clarín
revuela pájaros alucinados,
en todos los puertos del mundo
hay alguien que está esperando.
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3. |
Palomas (E. Mateo)
03:08
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Palomas
Si palomas al viento,
se llaman señoras,
serian perfumes,
mi abuela y la gloria.
Cual ansia que espera,
y evoca remonta.
Seria un sueño,
que anida en las almas,
que guarda un secreto,
del tiempo que escapa.
cual fragil paloma,
que vuela al mañana.
Paloma que dices,
en formas de vuelo,
aquello que explica,
cualquier sentimiento,
te canto este blues,
que estoy presintiendo.
Tan solo paloma
que surca los mares
y vas por el mundo
en vuelo incansable.
dale mis recuerdos
y un beso a mi madre.
También va mi amada,
por ti va paloma,
canción encumbrada,
por todas las cosas,
palomita blanca,
de ayer y de ahora.
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4. |
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Quien no quisiera ser así.
Animarse y salir
de la mentira,
empezándose a morir
de apoco,
de apoco,
de apoco,
así.
Vivirse torvamente
de a mucho
mucho,
mucho,
mucho,
así.
Están en huelga de hambre,
en duras medidas de alcohol,
no quieren entrar,
solo salir.
Saben mucho de la vida
se acuestan con ella,
en Parque Lezama.
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5. |
Unson (J. Galemire)
02:50
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Si un son me llegara
cuando el alma dice que no,
cuando la flor que nació
parece que está llorando.
Y el día como dudando
parpadea y parpadea.
Vacío candil que humea
en la rota madrugada.
Todo lo que amo miro
con ojos de despedida,
no fue una fiesta la vida
y duró lo que un suspiro.
Su aroma amargo respiro
mientras se van los cantores
y entornados miradores
dicen de mozas dormidas.
Busqué fuentes escondidas,
y hallé la de mis sudores.
Pero si en la madrugada
me llegara un son
en la perfecta aleación
del corazón y la nada,
una canción trabajada
por el miedo y la entereza;
con la sórdida belleza
que sólo la vida tiene.
Pero la canción no viene,
viene la muerte y me besa.
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Lina Agrima Buenos Aires, Argentina
Guitarrista, cantora, compositora. Oriunda de Pontevedra. Docente de Historia y Música. Integró diversas formaciones de música rioplatense y otros géneros. Se desempeña como solista y en proyectos colectivos. Sus grandes maestros: los caminos, el azar, el misterio, les companeres de ruta. ... more
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